Coco

Lo que tenía que haber sido un plácido y relajante fin de semana en Andorra ha resultado ser lo peor que os podáis echar a la cara para los nervios. Y es que ¿a quién se le ocurriría buscar reposo en un centro comercial la vigilia de Reyes a media tarde?. Pues a mí, que tengo ideas de bombero. Lo que he sacado en claro es que mi chico (marido, ¡es marido!) es capaz de alegrarme el día más torcido, y que para eso no es necesario irse a un lugar entre las montañas al otro lado de un millón de curvas.
Otra cosa para partirse de la risa; el Hotel. Señoras y señores, si desean hospedarse en un cinco estrellas en "el pais dels pirineus", ni se les ocurra mirar el Plaza. Habitaciones pequeñas, de techo bajo, los baños rotos... Tuvimos que pedir el cambio de habitación porque cuando, al llegar intentamos ir al servicio casi nos desnucamos con el puñetero abuhardillamiento. Y el siguiente baño tampoco era ninguna maravilla, la verdad (sólo te podías sentar de lado... con lo incómodo que es eso), pero no me voy a poner pesadita con los detalles. Eso sí, me hierve la sangre...
Cosas positivas de estos días; comer chocolate, ver la tele, media hora (sólo media hora, antes de que llegase una infernal marabunta de gente) de baño tranquilo en Caldea, la compañía de mi marido (¿Ves? ¡¡lo has hecho!!), unas bambas, un bolsito y una camiseta de Coco.

Sí, Coco, uno de los iconos televisivos de mi infancia, y uno de los pocos que nunca me hizo llorar. Porque yo he lagrimeado por Heidi, por Bambi (vale, por su madre más aún), por los Gnomos... Hasta el personaje de Frankenstein de "La Bola de Cristal" me hizo llorar una vez porque se sentía muy solo.
Pero Coco no; Coco siempre contaba cosas; explicaba e ilustraba, nunca mostraba crudas realidades de ningún tipo. Así que hoy llevo en el pecho este homenaje mío a la ilustración de la infancia sin lágrimas... Y pobre de quien se ría de mi Coco. Que lo sepáis.